Libro Abierto

Me causa temor, abrirme como un libro. Estar expuesta y vulnerable, tan débil y lastimable. Dejarte pasear por mi páginas, las limpias y ordenadas, pulcramente acomodadas y las oscuras, rotas y fragmentadas, pedazos apenas legibles. Es mi desastre, me causa temor que lo veas y decidas que el conjunto no vale la pena, por un detalle tan pequeño que es enorme, que la suma de mis partes sea menos de lo que esperabas. Ser el libro con la bella portada y alusivo título, aquel que parece tener su contenido en orden y en formato.

No

Mis hojas están desordenadas, recortadas, rayadas y desparramadas. Consecuencias de pequeños torbellinos y minúsculos huracanes. Evidencia de los pequeños desastres naturales de mi vida.

Hay una gran tentación en dejarlo todo al aire, una anhelación por la libertad y desprendimiento. La utopía de la aceptación y la falta de juicio en tu contra. Que el que te amen sea lo suficiente para aceptar que estar incompleto no es lo peor del mundo. Pensar que todas las almas corroídas por ácido y malas experiencias pueden ser aceptadas y amadas. Pero existe el miedo y mis propios oscuros pensamientos, las voces que dicen que el que te quieran no es suficiente y que no hay una cantidad nombrarle de amor para sanarte.

Ese es mi miedo, decirlo todo, darlo todo y en el momento de decirlo aceptar que lo que sucede es real. Y quedarte sin nada, quedarte sin nadie. Quedarte solo.

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